Большая охота

Все для охотников и про охотников

  • Яндекс.Метрика

Пес мой, старый бородатый фокстерьер…..

Пес мой, старый бородатый фокстерьер,

Знаю, возраст не украсит экстерьер.

Зубы стерты и не те уже глаза.

А ведь был для лис тревога и гроза.

В древнем вихре поражений и побед

Незаметно промелькнули десять лет.

Потрепала тебя норная война,

В умной мордочке курится седина.

Что ты тычешь в мои руки влажный нос?

Хвост работает, в глазах стоит вопрос.

Косишь глазом на охотничий рюкзак,

Ненавязчиво, как будто просто так.

Вижу все твои сомнения в душе:

Неужели я не годная уже?

Замираешь, в нетерпении дрожишь,

За малейшими движеньями следишь.

Ну, старушка, на охоту мы пойдем?

Что случилось? Сразу лаю полон дом.

Сразу возраст и болезни не беда,

Снова стала энергична, молода.

Собирайся, мой кудрявенький дружок,

Забирайся в свой потрепанный мешок.

Ну держитесь, едет мудрый ветеран,

Повидал он на веку подземных стран.

Меж людей бывают разные дела…

Ты одна меня любила и ждала.

Я люблю тебя, но мал собачий век.

Здесь не в силах что-то сделать человек.

Ждем ваших отзывов и комментариев, присоединяйтесь к нашей группе ВКонтакте!

На нашем сайте:
Рубрика: Про животных

3 коммент. к сообщению: “Пес мой, старый бородатый фокстерьер…..”

  1. Komandas:

    Комментируя данное стихотворение необходимо отметить, что такая порода собак как фокстерьер заслужила за свои старания на охоте, то чтобы ей посвящали стихи. Фокстерьер прекрасная охотничья собака, с великолепным обонянием. И лису найдет и зайца погонит и утку принесет. Вообщем хорошая подмога охотникам.

  2. Serg:

    Замечательные стихи. И мне кажется. что не надо их относить только к фокстерьеру, они вообще про собак… А если подумать то и не только про собак, чем дольше живешь, тем чаще ощущаешь себя этаким «заслуженным фоксом».
    А так — правильные стихи , мы в ответе за тех кого приручили, и старый друг лучше новых двух.

  3. tyh:

    По утрам я просыпаюсь от звона будильника. Наверное, Пес подымается со своего одеяла чуть раньше: раскрыв глаза, я всякий раз вижу перед собой его немного заспанную, но неизменно доброжелательную бородатую морду. Он подходит к моей кровати и тянется,… … … отскочил в сторону. «Где тебя носило, черт бородатый?» — заорал я, перекрикивая ветер. Но Пес меня не слушал.

Написать комментарий

    Это не спам (обязательно)